016 - Os meus cavalos de potência

(três séculos e uma inacreditável estória) 

Acampar, para mim, sempre foi um imenso prazer e, como tal, constituiu uma importante parcela responsável pela minha evolução.

Certamente é genético, pois ainda no século XIX, bem antes da invenção do automóvel, eu (ainda era um cístron) já acompanhava meus antepassados (em seu “hipomóvel” com um cavalo de potência.

 

Bisavós com o hipo trailer

 

Os avós (1889) com equipamento mais sofisticado

 

Então, em 1917, vovô (ainda com o mesmo suspensório e chapéu) construiu um motorhome no chassi de um Ford.     Foi um sucesso, tinha até cortinas e bacia para banho de assento (eu cabia nela).

 Parecia um vagão de trem

Na época, já havia propagandas de equipamentos para acampamentos: toldos, cozinhas externas, acessórios... para o promissor mercado. 

 Cozinha externa

 Dois quartos em 30 segundos !

Em pouco tempo, titio improvisou uma barraca e assim saíamos aos finais de semana, enquanto o vovô viajava mais longe com a vovó em seu Fordinho, (aquele que mais parecia um vagão de trem).

 

Família reunida

 

Tínhamos até um serviço de comunicações através de pombos correios (vatezape da época) para combinar nossas reuniões, sempre muito concorridas. 

Reunimos 47 "hipo traileres" em nosso encontro

Os prazerosos encontros foram se ampliando e, nos anos 20, tínhamos equipe para organizar nossas reuniões, com dezenas de motor homes, traileres, barracas, cozinha centralizada e outras conveniências.  Aqui eu apareço na fila para o almoço. 

Comida ainda é fator de agregação 

E, em 1930, papai construiu seu próprio motor home, sobre um chassi Chevrolet, com 32 cavalos. Nesta foto o Theodoris faz pose sobre a cabine.  Em pouco tempo, teve de vender o carro, por três vezes seu custo, graças ao pujante incremento do “motorhomismo” do período. 

Eu fui o fotógrafo, numa Kodac de rolo

 

Mas, em dois anos construiu um trailer, que acoplado a sua camionete International, reunia o útil (veículo para trabalho) ao agradável (uma casinha móvel, com água encanada e fogão à querosene) e, obviamente, com mais cavalos tracioná-lo. 

Num destes acampamentos, no final dos anos 40, escolhi entre duas lindas irmãs a minha preferida companhia para todo o sempre.

 

 Não foi uma escolha fácil

Logo após o meio do século, reunimos mais de duzentos RVs no nosso casamento, frente à igreja.  Foi uma festa tão maravilhosa que queremos repetir mais vezes.  

Poucas décadas depois, investimos nossas economias conjuntas numa camper, mais confortável e com oitenta cavalos.

...mas era muito pequena !

 

Então, na virada do século seguinte, eu completei minha manada com nada menos de 420 cavalos de um belo Mack Hiavell ICO.  

Uma estória excêntrica, ficcionalística, intencionada apenas para relatar a evolução dos Veículos de Recreio e a fantástica satisfação de viajar neles.

Omnia mea mecum porto: (Latim: tudo o que possuo carrego comigo)

Fotos oriundas de Donald F. Wood

Darlou D’Arisbo

Since 1947

014 - Somos o que acreditamos ser

“É vedada a utilização de quaisquer informações contidas nestas publicações, sem autorização expressa de seu autor, sob pena de indenização judicial.”

 

Um cientista, da Universidade de Phoenix Arizona, queria provar a tese do controle psicológico sobre as reações fisiológicas de nosso organismo. Conseguiu, na Penitenciária Federal, um voluntário condenado à morte, que seria executado na cadeira elétrica.

Devidamente autorizado pela Corte, o cientista propôs ao condenado o seguinte: Ele participaria de uma experiência científica, na qual seria feito um pequeno corte em seu pulso, suficiente para gotejar o seu sangue até a última gota.

Assim, teria uma chance de sobreviver, pois o sangue poderia coagular e estancar o ferimento. Se isso acontecesse, ele ganharia a liberdade, caso contrário, ele iria falecer pela perda do sangue, porém teria uma morte sem sofrimento e sem dor. O condenado aceitou, pois era preferível assim a morrer na cadeira elétrica, e ainda teria a chance de sobreviver.

O condenado foi então colocado em uma cama alta de hospital e teve seu corpo imobilizado para que não se movesse. Fizeram um pequeno corte em seu pulso, amarrado na borda do leito, e foi colocada uma pequena vasilha de alumínio, logo abaixo, para que ele pudesse ouvir o gotejar do sangue no recipiente.

 

 

O corte foi superficial e não atingiu qualquer veia ou artéria, mas suficiente para que ele sentisse o pulso sendo cortado, embora sem sangrar. Ele ignorava que debaixo de sua cama tinha um frasco de soro com uma pequena válvula.

Ao ferir seu pulso, o cientista abriu a válvula do frasco para que ele acreditasse que era seu o sangue que estava pingando na vasilha. Na verdade, era o soro do frasco que gotejava. De 10 em 10 minutos, sem ser visto, o cientista fechava um pouco a válvula do frasco e o gotejamento diminuía. O condenado acreditava que seu sangue estava acabando.

Com o passar do tempo, foi perdendo a cor e ficando cada vez mais pálido. Quando o cientista fechou a válvula, o condenado teve uma parada cardíaca e morreu, sem ter perdido uma gota de sangue.

O cientista conseguiu provar que a mente humana cumpre ao pé da letra, tudo que lhe é enviado, seja positivo ou negativo e a reação envolve toda sua fisiologia, principalmente os órgãos visados.

Essa pesquisa revelou um alerta para filtrarmos o que enviamos para nossa mente, pois ela não distingue o real da fantasia, o certo do errado, simplesmente grava e executa o que lhe é enviado.

Darlou D’Arisbo - Antropometrista

013 - Meu querido Land Rover

 

“É vedada a utilização de quaisquer informações contidas nestas publicações, sem autorização expressa de seu autor, sob pena de indenização judicial.”

Para uma criança ávida de informações, curiosa, meticulosa, investigativa no âmbito das intrincadas maquinetas, cada descoberta de funcionamento mecânico simbolizava uma vitória do saber sobre a ignorância.  Assim, eu desmontava brinquedos de corda (acionados por flexão de mola enrolada), inservíveis relógios de mesa, liquidificadores,..   As engrenagens, transmissão de movimento, ações de força motriz e outros componentes mecânicos fascinavam-me e constituiam meu fantástico universo.

Este conto integrou o livro “Apenas, uma miscelânea” de minha autoria

Meu querido Land Rover

No dia de meu oitavo aniversário (16 de julho de 1956), papai me deu o melhor e mais inesquecível presente de toda a minha vida. Claro que não dirigido exatamente para mim, pois que um veículo inglês e zero quilômetro, não consistiria em sensato presente para um pirralho de terceira série primária, embora eu fosse considerado pela família e amigos como um precoce “expert” em automóveis.   Mas juro que me imaginava proprietário dele. Papai seria apenas o motorista e eu amava aquele fantástico Land Rover, verde, novinho e cheiroso. E, pelas suas janelas, um novo mundo descortinou-se para mim. Nele, eu me sentia seguro, a vislumbrar paisagens antes nunca vistas, a ultrapassar obstáculos intransponíveis para os outros veículos. Dentre tantas outras memoráveis imagens, perpetuadas em minha memória, lembro quando rebocamos um caminhão carregado de cebolas, antes atolado nas areias da cidade de Torres, no litoral gaúcho.

Tal como algumas crianças, idolatravam personagens de revistas em quadrinhos ou filmes da época, o meu herói era metálico, real e valente como nenhum. Eu vibrava com a demonstração de força e capacidade do meu ídolo veicular.  E, como eu não entendia inglês, digeri todas as figuras do imenso manual do proprietário, deduzindo as informações, para auxiliar o papai na manutenção do veículo. Aliás, além das memoráveis e prazerosas viagens que fazíamos, minha alegria de final de semana era lavá-lo, verificar nível de óleo, de água, limpá-lo caprichosamente, até em seus detalhes com uma velha escova de dentes.

Aos poucos, papai foi me permitindo outros prazeres. Como eram três bancos dianteiros e independentes, eu ia sentado no do meio, mudando as marchas, engatando a tração dianteira ou a “reduzida” naquelas três alavancas coloridas, em perfeito sincronismo visual e auditivo.  E, por ser magrinho, enfiava-me por baixo do carro, para desparafusar o bujão de escoamento do cárter, na ocasião das trocas de óleo.  Uma vez fui repreendido pelo papai, ainda que delicadamente, por ter escoado o óleo da caixa de cambio em lugar do cárter. Não demorou muito e eu já desfilava, no colo do papai, deslumbrado na direção do Land Rover.

Meu ídolo foi mais que um herói de alumínio e aço. Foi um fantástico e metálico professor de mecânica. Nele aprendi, na primeira década de vida, o funcionamento do motor, da bomba elétrica de combustível (revolucionária para a época), articulações de tração dianteira, e outras tantas maravilhosas e férteis sementes que frutificaram meu conhecimento atual.  E atrapalhava os mecânicos da concessionária, ao meter-me entre eles, quando das revisões convencionais. Eu precisava entendê-lo, sentia necessidade de conhecer suas entranhas mecânicas, para poder sanar ou ajudar em caso de alguma possível e rara pane.

Anos depois, o demonstrado carinho ao Land Rover rendeu-me o mais fantástico prazer que poderia desfrutar um menino de dez anos. Foi no verão, quando papai foi caminhar na praia, enquanto eu brincava de pilotar o carro, estacionado em frente à nossa casa de veraneio.  Sozinho e transbordando coragem, girei a chave, dei ignição, pisei na embreagem e engatei a marcha, mas o medo venceu... Desengatei e desliguei. Com o coração acelerado e o suor escorrendo, pensei: “serei um frustrado, se não o fizer”.   Liguei novamente e, com perfeição, fui dirigindo até o final da rua (uns 200m), onde manobrei e voltei, estacionando no mesmo lugar, obviamente invertido.

Adormeci então em seu banco, na plena meia tarde, esgotado pelo êxtase da primeira vez em meu domínio completo da máquina.  Acredito que o meu querido Land Rover facilitou as coisas...  Logo depois, papai acordou-me, perguntando como o carro estava estacionado ao contrário. Tomei-me de coragem e admiti, tenso e gaguejante: “Tu não vais acreditar, pai, mas fui eu”. E, para minha surpresa, tomou-me no colo, abraçou e beijou-me.

Dois anos depois, tivemos o veiculo furtado. Com grande pesar, passamos a procurá-lo pela cidade. Encontramos nosso tão querido Land Rover irrecuperavelmente destroçado num depósito de carros acidentados.   Choramos abraçados, papai e eu, como nunca antes ou depois.

Darlou D’Arisbo

Os pequenos atos que fazemos são melhores que todos os grandes que planejamos. (George C. Marshall – general americano – 1880 / 1959 )

012 A boneca azul e o forno da solidão

 

“É vedada a utilização de quaisquer informações contidas nestas publicações, sem autorização expressa de seu autor, sob pena de indenização judicial.”

A força, a beleza, a arte, a ciência e as virtudes constituem-se em valores infinitamente grandiosos, embora imateriais, formando a consistência de nossa individual espiritualidade.  É a institucionalizada dualidade entre as ações físicas e as espirituais, que forma tensão de variáveis intensidades e sentidos. Certamente é esta a mais antiga e radical causa que divide os humanos.

Vejamos, pois, o exemplo de uma vela:

Quando acesa num ambiente escuro, ela inunda o ar de sentidos, dá cores e formas a todos os objetos. Revela as tantas expressões de nossas faces, o brilho de nossos olhos e mentes...   Tal um ímã, atrai e completa os nossos espíritos, anima nossas mentes, traz as letras do que desejamos ler, apresenta tudo o que queremos procurar, ilumina nosso caminho.   Sua energia invade nossa alma e sua luz excede aos lógicos princípios das ciências.

A vela acesa configura a luz, o espírito e o calor da vida. Sua chama representa a grande fonte de energia que transforma e revigora todas as matérias existentes no universo.

A diferença, pois, entre uma vela acesa e uma apagada não se resume apenas na sua chama. É sim, substancialmente incomparável.

E, navegando neste mar incorpóreo, o conto que segue, foi laureado no 25º Concurso de Contos Paulo Leminski, para meu intenso júbilo e de todos os que me honram visitar e ler minhas despretenciosas letras.. 

A boneca azul e o forno da solidão

Depois de um estafante dia de trabalho, sigo diligente os meus noturnos passos, cadenciados e alinhados sobre a cerâmica polida, a qual reflete o voo das fluorescentes do teto, rasantes e acesas, contrárias ao meu curso. Neste corredor vazio do labirinto hospitalar, sigo a rota para o aconchego do merecido descanso no reduto dos meus sonhos.

Ouço ainda os reverberados e decorrentes sons de dores, choros, agulhas, gemidos, macas, soros e sangues das mal dormidas outras noites.

O movimento levemente ondulado a cada passada, induz meus olhos a acompanhar, naquele chão reluzente, os coloridos ladrilhos desencontrados, geometricamente simétricos, de onde erguem-se as austeras e metálicas portas. Elas envolvem-me rangendo e passam, como se não fosse eu o seu preferido petisco. Perfilam-se grades e correm para trás, aos meus passos, em rígidas filas militares.

Meus olhos varam uma colorida prisão de pássaros inocentes e engaiolados em meio a flores murchas no jardim contíguo à enfermaria infantil. Ameaçam meus ouvidos, com os trinados de protesto. Esvoaçam eles, doidos elétricos e em vão, a tentar sacudir os poleiros rígidos. Choram a falta da liberdade dos céus e o embalo dos ventos. Rápidos e bruscos, estancam seus brados quando ouvem o grito de uma criança. Reverberado clamor, em gozo e vitória do atendente sonolento, ao enfiar a agulha no desespero de uma carne infantil. Rasga as vivas e tenras fibras, a pendular a seringa tal um badalo de sino, ante o esperneio agitado e o choro sufocante da insignificante vítima.

Ao atravessar o tal florido, minha mesma mão que torceu as polidas e contaminadas frias maçanetas, acaricia agora as mornas pétalas do manso canteiro de flores orvalhadas a também deslizarem para trás. Como foram, estão indo e irão todos os meus luzentes dias.

Rompe-se a perspectiva linear num quebrar silencioso: dobro à esquerda no sombrio corredor.

Troco então as doenças da primeira classe pelas agonias da segunda. Barbudos, barrigudos, desnutridos, semimortos. Fiapos de gente, mal embrulhados em enodoados coloridos e puídos panos velhos.

Formam uma galeria de quadros diferentes, cada qual uma dor estranha, com variados formatos, cores, tamanhos, súplicas e odores. Comuns e exatamente iguais nos olhares.

Seus olhos sugerem vagas flechas de cristal morto que me alvejam e me sentem fisgado até que me afasto, além dos limites de uma porta sem folha.

Manifestam-se tais corpos de combustão morna, assim como a sopa que receberam.

Um “boa noite doutor”, feminino e sussurrado, vaza minha emoção dissimulada. Meus passos são mais rápidos que a difícil resposta.

Outra massa inerte e horizontal, com o semblante confundido ao próprio branco e amarrotado lençol que pouco cobre, desliza na maca empurrada pela atendente. Mais um peso disforme e fraco. Como se o próprio espírito dele se tivesse divorciado e ficado apenas o corpo, num leve balanço ao movimento das rodinhas no ritmo das emendas do piso.

Percorro o grosseiro depósito que regurgita emanações voláteis, envolvido por múltiplas cores, na miscelânea química dos alcoóis, bálsamos, purgativos, bismutos, quininos, sulfas, antissépticos,... Tão calmantes como excitantes. Em todas as formas e texturas sólidas ou gasosas, líquidas ou gosmentas, eles mantêm engatilhada sua estudada diagramação visual, à espera que o consumidor bicho homem comprometa o fígado para, feliz, salvar os brônquios; destrua o estômago para, contente, preservar o coração e assim por diante.

Esbarro na auxiliar nojenta, obesa e desajeitada, tanto quanto a indigesta notícia que me dá:

“ Morreu a criança do Funrural”.

Prometo dormir com a imagem de seu meigo e debilitado sorriso de anteontem, quando lhe dei uma boneca pálida, com vestidinho azul.

Três passos à esquerda e a chave do meu humilde aposento está escondida na báscula do sanitário.

Temporário e quente cubículo, qual um forno da solidão. Meu noturno e leniente cárcere de paredes anil. Tal azul a única boneca da criança menina.

Dormirei tão quente quanto sua febre, e tão só quanto sua alma.

A ilha da imagem não revela o mar do conto (DD 2014)

 

Saudável reflexão do dia:

“O orgulho não é mais que um edema, é grande mas não é sadio” (Santo Agostinho)

011 - Vara Cível

 

“É vedada a utilização de quaisquer informações contidas nestas publicações, sem autorização expressa de seu autor, sob pena de indenização judicial.”

A ficção construída no terreno das verdades – 898012

Vara é um vocábulo que teve origem no antigo Império Latino, onde significava “galho flexível” e com o mesmo sentido atual, de haste vegetal, delgada e longa, normalmente ainda utilizada para bater nos flancos animais e nas nádegas infantes. Termo já usado para unidade de medida, hoje comum como vara de pesca, salto com vara,…

Na Roma Clássica (século II a.C.) um feixe de varas encimado por um machado era o símbolo da magistratura, como autoridade representada (poder do imperador).        No passado próximo, tivemos esta representação do feixe de varas como símbolo do movimento fascista, fundado em Milão em março de 1919 por Benito Mussolini. (fáscio = feixe de varas)

Cível, também de origem latínica romana, vem de “cívilis”, termo jurisprudente e relativo com especificidade ao indivíduo do povo, em suas relações entre si, não militar nem eclesiástico.    Assim como civis eram considerados os tratamentos generalizados e dirigidos à comunidade romana, submetida, standardizada e tributável.

Foi no período de Júlio César, que os procedimentos judiciais passaram a ser divididos em três grupos: os julgados nas cortes militares, na jurisdição eclesiástica (que depois veio a organizar as bases do Direito) e pelas “varas” cíveis.         Apenas as contendas sem envolvimento militar ou eclesiástico eram tratadas como civis. Assim, bastava que algum assunto ou contendor fosse desconsiderado civil, para o julgamento merecer os mortais rigores militares ou pior: o fogo eclesiástico!

No caso epigrafado, a “Vara Cível” consistia na punição do civil julgado culpado, que era submetido às dolorosas chagas das intermitentes e violentas “varadas”.

O apenado era apresentado em praça pública, nu, genuflexado e com os pulsos amarrados entre si e aos joelhos, sendo-lhe então aplicados golpes de vara em número proporcional à gravidade de seu suposto dolo.

As varas utilizadas eram depois queimadas para que o sangue e as fezes que as envolviam não contaminasse algum honesto cidadão.

(Da série “Ad perpetuam rei memoriam”, presente no livro “Apenas”, a ser lançado em agosto de 2014 -  UolRad ÖbsiRad / since 1947)

010 - A Graça de Viajar

(Lebensraum: o espaço vital)

Então Deus, misericordioso e onipotente, fez a luz, a terra, o céu e o homem, dentre uma infinidade de tantas outras graças divinas.  Da luz, nós homens descobrimos o céu e a terra.  E da terra, abrimos nossos caminhos e iluminamos nossas vidas com as sagradas cores do firmamento.  Então, devidamente ferramentados, concebemos nossos abrigos casas, inventamos as rodas e suas tantas derivadas.  Daí, em poucos milênios, os mais iluminados souberam atrelar as rodas nas casas, juntar suas amadas rainhas e carregar as tralhas pelos tantos maravilhosos caminhos, compartilhando alegrias com outros pares.  Aproveitemos, pois, nossas casas móveis, como uma das graças divinas.

O Criador coloca suas obras à nossa disposição (Suiça)

Sim, todos fomos criados à imagem e semelhança do Criador, mas somos diferentes entre nós. Alguns altos, outros baixos, sorridentes ou carrancudos, magros ou gordos, carecas ou cabeludos,.... Assim também nos distinguimos quanto ao nomadismo ou sedentarismo, pois que muitos gostam de viajar e outros não.

Afirma o renomado sociólogo italiano Domenico de Mazi que:

“Uma parte dentro de nós sente a necessidade de um lugar inalterável para guardar os chinelos, um lar permanente onde possa sempre viver. Outra parte sente uma espécie de horror ao domicílio fixo e deseja vagar pelo mundo. Por vezes uma destas tendências prevalece, outras vezes se alternam e, em alguns casos lutam entre si. (...) O nômade conserva um segredo de felicidade que o cidadão (sedentário) perdeu”.

Na história da humanidade, sabe-se que o mais antigo viajante conhecido é a Lucy. Seu esqueleto está preservado como o mais vetusto remanescente humano. Tinha cerca de vinte anos quando faleceu, havia aprendido a caminhar na posição ereta e era nômade. Viveu onde hoje é a Etiópia, há mais de um milhão de anos, e jamais pernoitava na mesma árvore. Viajava continuamente, procurando segurança, alimento e fugindo dos muitos predadores.

O exemplo oposto é de um casal, que conheci há meio século, vizinhos de meu avô. Eles moravam numa residência suficientemente autônoma, com pomar, horta, fonte de água, invejável biblioteca, pequeno moinho para produção de farinhas,... Possuíam até um gerador eólico (na época denominado catavento) para iluminação (6 Volts) e funcionamento de um rádio. Mas a insólita característica é que nunca saíam de casa. Visitávamos eles sempre na época do Natal, quando comentavam sobre o tempo decorrido desde a última saída, poucas vezes naquelas últimas décadas...

O monocromático aconchego no frio dos Pirineus

Para nós “motorhomistas”, embora eu discorde da posição radical do citado “horror ao domicílio físico”, suponho que pertencemos à segunda tendência, em nossas admiráveis casas rodantes. Assim, conciliamos um restrito sedentarismo ao ilimitado nomadismo em nosso pequeno grande mundo.

No motorhome, sabemos combinar o conforto e aconchego da residência com a primazia da liberdade do deslocamento. Nas palavras de um digno médico e motorhomista, de Pelotas/RS: “nada substitui transportar nossos próprios cheirinhos”. Realmente, não estivéssemos em nossos motorhomes, cada hotel incorporaria estranhos odores, assim como as imóveis e mofadas casas de férias.

Embora o desafio entre o sedentário e o nômade exista há mais de cinco mil anos, quando passamos a constituir cidades, o “vírus” viajante que mora em cada um de nós desassossega-se e estimula nosso desejo de viajar.

 Silenciemos ante o magnífico adormecer de Rá  - o Rei dorme no Pacífico 

São nestes percursos que constituímos as amizades, descobrimos novos horizontes, conhecemos outras filosofias de vida, aprendemos a compreender a natureza e a melhor usufruir da própria vida.

Foi através das viagens que o homem progrediu, caso contrário não teríamos a América, a bússola, o avião. Nem o conhecimento dos milênios das terras distantes.   Não fosse o mercador Marco Pólo trazer o macarrão da China para a Itália, as caravanas buscarem condimentos da Índia para a Europa.. não desfrutaríamos das tantas delícias.  O português Magalhães não teria circunavegado a Terra, antes “quadrada”, ou nem existiríamos, pois que foram as viagens que trouxeram os antepassados e nossas sementes para cá! E sem os “bandeirantes” ainda estaríamos divididos.

Ali em Laguna/SC seria o divisor entre as terras lusas e espanholas!

No século passado, os livros que relatavam viagens, tiveram seu maior sucesso, proporcionando ao leitor, sem disponibilidade financeira para tal, a astuciosa ilusão de acompanhar o percurso.  Muitas viagens foram motivos de grandes apostas pelo seu sucesso ou fracasso, temas até de filmes clássicos de ficção como o pioneiro “Viagem à Lua” (1896) e o poli reiterado “Volta ao Mundo em 80 dias”.

A viagem promove em nossa mente o desenvolvimento de novos processos cognitivos e atividades psicológicas, decorrentes das diferentes fontes então vividas, aprimorando formas de compreensão, percepção e imaginação.  As experiências incorporadas impõem ao nosso intelecto uma flexibilidade para poder lidar com pessoas, momentos e lugares diferentes, assimilar distintas realidades e resolver obstáculos e contratempos sem precedentes.

Todas as experiências de viagens nos excitam a criatividade. O gênio extraordinário que foi Mozart, certamente não teria o imortal sucesso, não fosse seu deslocamento por todo o mundo desde a infância.

Assim posto, dentre outros tantos prazeres ofertados pelo Criador, usufruamos desta fantástica “Graça de Viajar”.

Afinal, o sublime prazer da chegada curva-se ante a majestade do percurso.

Desta janela para o mundo, concluímos quão pequenos somos ao infinito do universo
e quão grandes ao merecer e usufruir tais bênçãos do Supremo Arquiteto.

Prof. Darlou D’Arisbo